Ich habe ein großes Problem. Eines von gar gigantischen Ausmaßen. Ein Problem, das den meisten von Ihnen unbegreiflich sein wird: Ich bin nicht suchtanfällig.

Bisher konnte ich machen, was ich wollte, ich wurde niemals süchtig. Vielleicht hängt das auch damit zusammen, dass ich stets - und das werden sie mir jetzt vermutlich nicht glauben, es ist aber wirklich so! - meine Finger von den herkömmlichen Drogen wie Alkohol, Nikotin und jenen, die illegal sind, gelassen habe.

Doch es gibt ja auch anderes. Fernsehen, zum Beispiel. In meiner Jugend wurde mir nachgesagt, ich wäre fernsehsüchtig, weil ich viele, viele Stunden täglich vor der Kiste gehangen habe. Über Jahre hinweg. Doch ich war nicht fernsehsüchtig. Ich konnte ohne irgendwelche Entzugserscheinungen oder anderer Probleme auch über mehrere Wochen den Fernseher ausgeschaltet lassen.
Selbiges war mit dem Internet. Ich sitze immer noch gern vor dem Computer. Wenn er aber nicht verfügbar ist - aus welchem Grund auch immer - ist er halt nicht verfügbar. Und ob da jetzt Mails darauf warten abgerufen zu werden, ob es neue Kommentare am Weblog gibt, ob eine Onlineauktion ausläuft, das ist doch in Wirklichkeit alles nebensächlich. Unterhaltsam aber unwichtig.
Dann war ich latent süchtig nach Eifer, was über gewisse Zeit immer stärker wurde und jetzt weg ist. Keine Entzugserscheinungen. In dieser Hinsicht geht es mir besser denn je zuvor. Und da ich weder körperlichen noch physischen (alle Meckerer seien gleich hier darauf hingewiesen, dass das beabsichtigt war...) Entzug zu leiden habe, zweifle ich daran, dass man das auch als eine richtige Sucht bezeichnen kann.

Aber jetzt!

Die ersten 27 1/2 Jahre meines Lebens habe ich auch den Genuss von Kaffee - Sie wissen schon: der Türkentrank, den man nicht zu sich nehmen soll, wenn man kein Muselmann ist. Note to myself: Kanon üben für den Ausflug in die Schweiz! - abgelehnt. Es hat mir ganz einfach nicht geschmeckt. Aber dann trat sie in mein Leben. Sie zeigte mir, was Kaffee ist, was er mit dem menschlichen Körper zu tun im Stande ist, wie man ihn mannigfaltig und der jeweilgen Stimmung entsprechend zubereiten kann. Die DeLonghi EAM 4200.
Anfangs war ich noch vorsichtig und zurückhaltend, genoss ab und an eine Tasse des dunklen Gebräus, vorzugsweise mit ein wenig Milch, ohne Zucker. Süß bin ich ja, und wer mich kennt, wird das (wenn nötig auch gegen ein kleines Entgelt) bestätigen, selber. Irgendwann bürgerte sich der Frühstückskaffee im Büro ein. Der Start in den Arbeitstag. Motivationssteigernd, aufmunternd, konzentrationsfördernd.

In den letzten Wochen habe ich nur wenig geschlafen, weshalb auch mein Kaffeekonsum drastisch gestiegen ist. So lege ich mich nun täglich gegen 2 Uhr ins Bett und freue mich dann dennoch schon wieder aufs Aufstehen und auf meinen ersten Kaffee um 6, den ich übrigens dieser Tage als Cappucino (aber richtig, also mit Milchschaum und nicht mit Schlag), zu mir nehme. Und dieses Gefühl des Aufsaufstehenhinfieberns, das ist es, das mich meinen lässt, ich könnte jetzt endlich mal süchtig sein. Ob es aber tatsächlich so ist, werden wir mittelfristig nicht herausfinden, weil ich mich weigere den Kaffeegenuss abzusetzen um zu versuchen, ob ich dann auf Turkey bin oder nicht.

Was meinen Sie, süchtig oder nicht? Und wenn nicht Kaffee, wonach dann?

Da haben wirs. Das Reizwort. Bloggertreffen. Da klickt jeder drauf, der sich nicht grad einen hirnlosen Möchtegernblogporno reinzieht.

Und jetzt frage ich Sie: was bilden Sie sich eigentlich ein? Ich hoffe Ihr schlechtes Gewissen frisst Sie auf! Ja, schon recht - klicken Sie sich ruhig wieder woandershin! Lesen Sie hier ganz einfach nicht mehr weiter. Haben Sie schon aufgehört? Sind Sie schon weg? Schon wieder weg? Ja? Dachte ichs mir doch. Das ist ja typisch für Sie...

Ganz alleine war ich bei dem Bloggertreffen weil SIE sich nicht haben blicken lassen. Von 19 bis 21 Uhr 05 saß ich gestern beim Heurigen am reservierten Tisch für 25 Personen. Getuschelt haben die anderen Gäste, mit dem Finger auf mich gezeigt. Die Bewirtung forderte mich mehrmals auf zu gehen doch ich erwiderte immer, dass meine Bloggerfreunde noch kommen würden. Es könne sich nur mehr um Minuten handeln. Ab halb neun sind die richtig ungemütlich geworden. Dabei habe ich mich doch so darauf gefreut, Sie kennezulernen oder wiederzusehen! Rausgeworfen wurde ich um kurz nach neun. Ich würde dem Geschäft schaden, meinten die Besitzer. Für meine Aussage, dass ich doch jeden sein Geschäft ungestört und auf seine Art und Weise verrichten lasse, erntete ich einige Kosenamen hinter denen sich im Duden der Zusatz "(vulg.)" findet. Im Stich gelassen haben Sie mich! Ja! Genau Sie, der das hier gerade liest, obwohl Sie das eigentlich gar nicht mehr lesen wollten aber doch so neugierig sind. Es könnte ja hier auch noch irgendetwas pornöses zu finden sein. Ist es aber nicht! Hier gibt es nichts zu finden! Sie Verräter!

Da man ja bekanntlich aus Schaden klug wird und wenn man ihn hat auch jeder Beschreibung spottet habe ich für mich etwas aus dem gestrigen Abend, aus dem Umgang mit Mitmenschen gelernt:

Zukünftig werde ich etwaige Bloggertreffen vorher ankündigen.

Sie sollten sich was schämen!

Im Waldviertel gibt es ein kleines Dorf, das gehört zu einem kleinen Ort, dieser wiederum liegt in einem politischen Bezirk dessen Bezirkshauptstadt gar nicht so wirkt, als wäre sie eine Stadt, sondern vielmehr so, als wäre sie ein kleines Dorf, das zu einem kleinen Ort gehört, der wiederum in einem politschen Bezirk im Waldviertel liegt, der eine richtige, eine gestandene, eine Bezirkshauptstadt mit mehr als 100 Einwohnern hat.

Und in ebendiesem kleinen Dorf, das zu einem kleinen Ort gehört, der wiederum in einem politischen Bezirk liegt, dessen Bezirkshauptstadt gar nicht so wirkt, als wäre sie eine Stadt, sondern vielmehr so, als wäre sie ein kleines Dorf, das zu einem kleinen Ort gehört, der wiederum in einem politschen Bezirk liegt, der eine richtige, eine gestandene, eine Bezirkshauptstadt mit mehr als 100 Einwohnern hat, gibt es ein Kurhotel, das zeitgleich mehr Personen beherbergen kann, als sich in einem Jahr unabsichtlich in die oben angeführte Bezirkshauptstadt verirren und dort zum Großteil wahrscheinlich an Langeweile sterben und - da dort, wo diese Bezirkshauptstadt liegt sich ein weißer Fleck auf sämtlichen Globen des Globus findet und somit niemand auf die Idee käme, dort zu suchen - dann die Bezirkshauptstädtische Düngemittelfabrik, an dessen Pforten das Wort "Friedhof" in Stein gehauen prangt, mit bestem potentiellen Rosenhumusnachschub versorgen.

Jedenfalls hatten wir in dem oben angesprochenen Kurhotel, das in einem kleinen Dorf liegt, das zu einem... ach, lassen wir das jetzt lieber... wir hatten also in dem Kurhotel meine Mutter besucht, die sich sowohl derzeit noch, als auch zum Zeitpunkt unseres Besuches dort befindet beziehungsweise befand. Andernfalls wäre auch der Besuch dort durchaus als ein widersinniger zu klassifizieren gewesen.

In diesem Kurhotel gibt es auch etwas zu speisen, was, wie der Name schon vermuten lässt, im zugehörigen Speisesaal von Statten geht. Und da solche Speisen dort zwar selbständig zu sich genommen und verdaut aber angesichts der Umstände nicht selbständig zubereitet und zu Tisch gebracht werden müssen - es sei denn, es handelt sich um das Feiertagsbuffet - und man sich selbst nicht einmal um das Abräumen geschweige denn den Abwasch kümmern muss, besteht natürlich der Bedarf an Personen, die für das Zubereiten und das zu Tisch bringen der Speisen sowie für das Abräumen des Geschirrs und für den Abwasch, mitnichten aber für die Essenszufuhr geschweige denn für die Verdauung zuständig gemacht werden. Und solche gibt es dort auch zu Hauf. Und zwar deshalb "zu Hauf", damit an dieser Stelle kein langwieriger Vergleich mit der Einwohnerzahl der Bezirkshauptstadt angestellt werden muss.

Unter diesem Hauf an Bediensteten befinden sich auch einige junge Damen. Natürlich auch einige ältere. Und auch Herren. Aber das Besondere an den jungen Damen war diese eine, die nicht so wirkte, als würde sie dem Hauf der Bediensteten angehören. Nicht, dass sie die ihr von ihrem Arbeitgeber zugedachte Tätigkeit nicht oder nicht angemessen verrichtete, das war es nicht. Aber sie hatte so einen Gesichtsausdruck. So stolz, als wüsste sie, dass sie für etwas Besseres bestimmt wäre. So teilnahmslos, als wäre sie eine Prinzessin, die von einer bösen Fee in eine Kellnerin verwandelt worden. Zugleich so aufmerksam und beobachtend, als würde sie in Wirklichkeit psychologische Studien anstellen. So süffisant lächelnd, als wüsste sie über jeden Einzelnen im Raum Bescheid. Einfach nur Bescheid. Alles.

Natürlich habe ich nicht gefragt. Aber sie wusste wohl, dass ich nicht fragen würde.

Und das in einem kleinen Dorf, das zu einem kleinen Ort gehört, der wiederum etc. pp. ...

Es war im Frühsommer 1997, als ich in Spanien, in einem Städtchen bei Barcelona, auf einer Kirchenmauer lag und meine Beine auf beiden Seiten baumeln ließ. Zu meiner linken die Kirche, zu meiner rechten der Abgrund, der nach ungefähr 25 Metern von der darunterliegenden Straße abgefangen wurde.
Seinerzeit war ich keineswegs ein gläubiger Mensch. Das war auch der Grund, weshalb ich nicht mit allen andern die Kirche von innen betrachtete, sondern auf der Mauer lag, die den Kirchenvorplatz abgrenzte.

Aus der durchwegs konservativen Schulklasse, die mit der unseren gemeinsam den Ausflug nach Spanien unternahm, stach Irene heraus. Sie hatte kurz geschorenes Haar und darauf aufgemalte Kuhflecken. Sie outete sich als erzliberale Marxistin, Techno-DJane und leidenschaftliche Erzählerin. Und sie faszinierte mich. Daher heftete ich mich während dieses Spanienaufenthaltes so gut als möglich an ihre Fersen und konnte so auch einiges an Zeit mit ihr verbringen. Ob sie das auch wollte oder ob sie mich nur gewähren ließ, weiß ich nicht so recht.

Jedenfalls folgte ich in dieser Woche ihren Ausführungen zu Themen wie "eine moderne Frau hat sowohl einen Freund als auch einen Liebhaber" - sie hatte beides schon, so blieb ich einfach nur Zuhörer - wir philosophierten über die Notwendigkeit einer Weiterentwicklung der Gesellschaft, um Kommunismus gewaltlos umsetzen zu können, wir haben im Dalí Museum in Figueres den dort angetroffenen damaligen Außenminister (inzwischen schon Ex-Bundeskanzler) nicht, wie alle anderen, um Fotos angebettelt, sondern ihn im Vorbeigehen mit einem unüberhörbaren "Freundschaft, Genosse Schüssel!" bedacht - wodurch der Zwerg noch kleiner wurde und auch ein wenig rot.

Ich lag also auf der besagten Kirchenmauer, Irene lag neben mir. Leider kann ich mich nicht mehr daran erinnern, ob wir über Gott und die Welt philosophierten oder ob wir einfach schwiegen und uns die Sonne ins Gesicht scheinen ließen. Jedenfalls hatte ich genau in diesen Minuten das Gefühl, mich furchtlos in den Abgrund fallen lassen zu können, runterzustürzen, aufzuprallen und dann nicht zu sterben, sondern viel mehr nach Hause gehen zu können. Im Falle eines Falles einfach ohne Angst und ohne Sorgen und ohne Schmerzen nach Hause zu gehen.

Nach dieser Spanienwoche sah ich Irene noch einmal, als einige Leute unserer Klasse zu Besuch in der anderen Schule waren um Fotos und Erinnerungen auszutauschen. Ich habe aber immer wieder an sie und an die Zeit mit ihr gedacht.

Vor wenigen Wochen ist Irene verstorben. Im Ausland, an einer
Viruserkrankung. Ich hoffe, sie konnte nach Hause gehen.

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